Jorge Cortás Sader Filho

 

 

 

Jorge Cortás Sader Filho, nascido em Niterói na mesma casa onde vive até hoje.
Advogado, Procurador de Niterói aposentado, colunista político do Vote Brasil, hoje fechado em virtude de doença do seu diretor. Autor de cinco obras, quatro publicadas: "A Regra do Jogo", "Contos e Crônicas no Portal Literal", "Contos e Crônicas Selecionadas" e "Lamparina de Oratório Velho". Sem edição, servindo para concorrer em concursos literários, o romance curto "Casarão".
E autor do acervo do Portal Literal, http://www.portalliteral.com.br
e escreve para o Pravda, sem vínculos políticos, http://port.pravda.ru/ .

 Luz
Jorge Cortás Sader Filho


Aurora que desponta no horizonte
trazendo tanta luz qual fosse fonte
de amor, compreensão, cândida harmonia
removendo das gentes a agonia.

Vai para longe a treva da malvada
ira, que faz terrível enxurrada
e tanto leva abaixo, destruindo
sonhos, ilusões, tudo o mais bem-vindo.

Mas brilha o Sol, a Terra se ilumina
— brumas cinzentas que antes envolviam
somem, a escuridão por fim termina.

Cantam todos, é grande esta alegria
despertando do sono que dormiam...
A velha e escura noite fez-se dia!
 

Tempo cinza
Jorge Cortás Sader Filho

Já havia colocado a pesada japona usada na marinha, lã pura, azul fechado. Antes de sair, esquentou o café ainda fresco que havia tomado antes de vestir roupa para o frio. Colocou na caneca de cerâmica e bebeu em pequenos goles, estava delicioso.
Saiu, desceu a escada, um só lance, pois estava no primeiro andar, abriu a porta do edifício velho, mas muito bem conservado, como todos do local. Uma rajada de vento frio açoitou-lhe o rosto.
“Diabos soltos, vento e neve fina”, pensou. Meteu as mãos nos bolsos, estava sem luvas, não gostava de usar, incomodava, tirava o tato. Colocava quando não tinha jeito mesmo, o frio era selvagem.
O relógio no poste mostrava dez e quinze, boa margem para chegar ao grande escritório da redação. Duas quadras, não seria penoso aguentar aquele maldito vento gelado no rosto. Lembrou-se de Sofia Irinova, sua pele macia e quente, seu corpo aconchegante. Estaria esperando com as instruções e a papelada, formalidades indispensáveis para o encontro com o presidente. Conseguira a entrevista, fato quase impossível, graças ao seu amigo Timothy Bancroft-Hinchey, diretor da edição em português do Pravda. Não é qualquer jornalista, por mais conhecido e importante que seja que se aproxima do todo poderoso Vladimir Putin, o mais forte político da Federação Russa. Forte e temido, havia sido o último chefe da KGB, o serviço secreto da Rússia comunista. O assunto era a compra de aviões militares, principalmente caças, e interessava ao governo tanto a venda, como a divulgação da notícia, que poderia ser dada por um ministro ou militar que trabalhasse na área, mas não. Desta feita o próprio Putin queria passar a informação, valendo-se dela para usufruir pessoalmente as vantagens do bem sucedido negócio russo com o governo brasileiro.
Sofia Irinova resplandecia beleza no seu vestido cor terra de siena queimada. A calefação transmitia uma intimidade naquele espaçoso escritório onde a fumaça dos cigarros era intensa. “Mas como fumam, estes russos! Fumam, bebem e comem.” Alan acendeu também um cigarro, enquanto saboreava outro café, desta vez oferecido por Sofia, cujo corpo perfeito estava modelado pela roupa justa. Guardou a papelada numa pasta pequena, que a bela jornalista russa havia lhe passado, junto com os documentos.
O almoço não poderia ter sido melhor. Batatas cozidas cobertas de creme de leite, salmão defumado guarnecido com aspargos, arroz e vinho branco. Trocaram carícias e passariam o fim de semana juntos, no apartamento dela. Havia mudado de roupa para o encontro.
Putin, como sempre, estava num elegante terno cinza claro, gravata vermelha e fala solta. Quem o imagina mudo ou reticente está enganado. Quando interessa, o homem fala pelos cotovelos. Era o caso, a notícia correria os jornais europeus e americanos. Venda de armamento sempre é manchete destacada, os concorrentes que perderam o negócio amarguram a derrota, as fábricas perdem dinheiro e prestígio.
Reunião terminada e rua novamente. Parada obrigatória para tomar um conhaque da Armênia, mais café, e outro cigarro. Quinta-feira, ele estava perto de ficar colado a Sofia, e semana seguinte, Rue du Faubourg Poissonnière uma vez mais. Paris, França. Ouviu os passos próximos, olhou para trás e não gostou do que viu. Rápido o chaveiro que era colocado num mosquetão de escalada e no rapel, tão em moda, serviu para ser usado como um soco-inglês. O golpe desferido foi na têmpora esquerda do tipo. Marginal, sem dúvida, a polícia não perderia tempo apurando quem havia feito tão bom trabalho.
Alan fizera o serviço militar nas forças especiais francesas, treinadas contra o terrorismo urbano. Sabia como se defender, e sabia também que quanto mais cedo fora da Rússia, melhor. Sofia Irinova ficava para a próxima, e no dia seguinte estava outra vez bebendo um tinto num bistrô na esquina do Boulevard Poissonnière com a Faubourg Poissonnière, perto da estação do metrô Bonne Nouvelle. Tão logo o verão carioca terminasse, voltaria para o pequeno, mas muito confortável apartamento na Rua Barão da Torre. Os dias cinzentos ficariam luminosos e coloridos.
 

 

O Concertista

Todos sabem da dificuldade de um homem comum transformar-se em concertista famoso, capaz de grande audiência em teatro que se apresente.  A dedicação diária ao instrumento, sempre num prazo mínimo de quatro horas faz com que muitos nem pensem em tamanho trabalho.

        No seu camarim, solitário como preferia ficar sempre, o pianista Eduardo André olhava-se no espelho, ajeitando-se da melhor forma possível. Traje apropriado para apresentação de grande gala, camisa alva, passada com carinho, sapatos elegantes, vestiam o homem de pouco mais de quarenta anos que, por si só, já dispensava maiores comentários.

        Eduardo André nascera e crescera um homem muito bonito.  Beleza rara; era externa, no seu rosto bem feito, olhos profundamente significativos e seus cabelos longos, sem exagero, onde já se viam fios grisalhos.  Mas a sua beleza exterior não se comparava a interior, fina, requintada, que desde menino demonstrou quando sentava para tocar piano.   Devido a pouca idade, ainda não podia frequentar o Conservatório, fato que não impediu que aos quatorze anos já fosse conhecido como um grande talento, graças aos excelentes professores que o seu pai, professor universitário de Física não havia descuidado.  Observando com a mulher a vocação até mesmo desmedida do filho, não  permitiu que se perdesse o talento do jovem que no momento se vestia com apuro, penteava os cabelos e ouvia um murmúrio de platéia grande, bebia aos pequenos goles fino conhaque, intercalado com café, hábito que havia adquirido quando fez um longo aperfeiçoamento com o pianista Tamás Vásáry, talvez o maior do mundo atual.  Quando Eduardo André voltou ao Brasil, Vásáry falou apenas, dando um forte abraço, "sucesso, maestro. Encante o mundo."

        A família de Eduardo André mantinha relações com pessoas de nível intelectualmente elevado, já que tanto pai como mãe, eram professores respeitados.  Dentre as amizades, havia um casal que tinha uma belíssima filha, que Eduardo André sempre lastimou a sua pouca idade.  Marta era uma menina, ele só podia admirar.  Mas levou sua imagem enquanto estava na Europa, estudando.  Jamais se esquecera de um só fio dos seus cabelos dourados, sua educação esmerada, ainda que tivesse apenas quinze anos.

        Olhou o relógio.  Nestes momentos, há um conflito muito grande que se passa na alma do artista.  Ao mesmo tempo em que aguarda ansioso dar o melhor de si aos atentos ouvintes que lotam o teatro, ele sente a mais profunda solidão.  Afinal, vai enfrentar ouvidos educados, músicos famosos e sempre presentes.

        O jovem concertista deu uma olhada final no grande espelho.  Estava muito bem, mas a frase dita pelo seu mestre não lhe saia da cabeça.  "Encante o mundo"...

        Levantou-se e foi direto para o palco; as cortinas já tinham sido abertas e seu nome anunciado.  Eduardo preferia assim.  Não gostava da outra forma de apresentação, a que quando as cortinas se abrem o pianista já está sentado diante do instrumento de cauda longa, afinadíssimo e com brilho incomum sob as luzes do palco.

        Entrou calmamente, com um sorriso sincero que agradava aos homens e entusiasmava as mulheres.  Com a mais absoluta elegância, cumprimentou o público curvado-se enquanto a mão esquerda segurava de leve a extremidade do piano, olhando logo depois para todos  que conseguia.  Qual não foi seu espanto quando seus olhos viram Marta, já uma mulher e que ele soubera casada.  Linda, num belo contraste do seu vestido negro com os seus cabelos dourados.

        Ajeitou-se com elegância no banco e tocou.  Seus dedos pareciam estar movidos por força estranha.  O repertório era Chopin, e a emoção por pouco não leva a Eduardo André compor, como o mestre, em pleno recital, uma peça semelhante a Grande Polonese.  A visão de Marta havia tocado profundamente o concertista, que a cada toque sutil, delicado ou vibrante, mais se entusiasmava, nunca havia acontecido este fato antes.

        A cada música que se sucedia, os aplausos, como a música executada, estavam num crescendo.  Há muito a platéia do Teatro Municipal do Rio de Janeiro não tinha o encantamento pelo qual estava passando.  A música enchia o belo teatro, descendo pela sua escadaria, espalhando-se maravilhosamente.

        Terminado o concerto, Eduardo, como não poderia deixar de ser, foi aplaudido de pé e as aclamações fizeram que ele voltasse ao piano mais duas vezes.

        Quando mais uma vez agradeceu com a elegância característica, viu que Marta batia palmas e lançava um belo sorriso.

        As cortinas fecharam-se por definitivo.  O jovem concertista, de cujos olhos saiam lágrimas de um amor que não se realizou, molhavam sua face e Marta não saberá nunca que o concerto foi dado para ela..

Publicado no Pravda em 02/01/2011

 

 http://port.pravda.ru/sociedade/02-01-2011/30983-concertista_cortas-0/

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Art: Nadir A D'Onofrio
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